Más allá.

- Completa.
- ¿Así te defines?
- Definir ya impone límites... Yo prefiero describir.
- Ah, sin límites, claro. Tú siempre tan platónica...
- Yo siempre tan yo. Y encima ahora completa. ¿No oyes la melodía del viento?

Filo. y punto.

Volar... Volar sujeta y sin amarres a la vez. Volar... dejando que vuelen, contigo, a tu lado, al mismo compás. Así, sin duda alguna, se toca mejor el cielo, se siente mejor...

Oler a nube y a sol.

Es una misma cara, no hay azar en la tirada, pero tampoco predestinación.

Es libre libertad.

Es... respirar.

Es no tener miedo a caer, sin dejar de ser consciente de la altura alcanzada.

Escribir... Escribir literatura prosaica y poética a la vez en la mente a cada minuto, y después aclamar un papel con dulzura, con necesidad básica.
Dibujar paisajes diferentes pero con el mismo sol.

Volar... y hacer que vuelen.

Esa es la "fórmula" (Que no existe a no ser que exista previamente)

En mi más mí.

No es magia, ni polvos de hada, ni fantasía.

No es cuento, ni novela, ni relato corto.

No pertenece al cielo, ni a la tierra, ni a este mundo ni a aquél.

No es suave, ni dulce, ni tierno.

No es demasiado demasiado, ni demasiado poco.

No.
No es solamente eso, sino todo a la vez.

No puedo definirlo porque aún no hay palabras posibles que consigan expresar lo que el corazón bombea. No hay descripciones, simplemente acercamientos prácticos que ni se asemejan al brillo que causas en mis ojos, y ni se acercan, tan siquiera rozando, a narrar lo que brota por dentro de ellos, lo que les hace sentirse estrellas.

Sólo noto que los dedos escriben solos y que, por primera vez desde hace mucho, pensamiento y sentimiento van unidos con una fuerza arrolladora. Mis muros, ya sabes... ¿cómo eres capaz de derribarlos de una forma tan suave? Hay tantos pétalos que deshojar... y sin embargo la rosa se hace más espléndida, se la ve en su esplendor ser ella misma... se me ve ser yo, se me ve ser tú, se nos ve ser nosotros. "Nosotros"... ¿No notas la fuerza que eso conlleva? ¿La confianza plena que otorga el sentirse propiamente propios el uno del otro y libres, como nunca, a la vez? ¿La energía que desprende esta historia sin final? ¡Cómo no vas a notarlo si incluso los poros de mi piel aclaman a gritos tu textura! Y esa fundición de almas, ese ser mucho más que dos... ¿Ves como no hay palabras? Por mucho que lo intente...

No quiero usar adjetivos porque, de alguna forma, pondrían límites a lo que no los tiene.

No quiero usar adverbios porque el tiempo ha perdido todo su sentido entregándose al hoy, al precioso hoy de cada día.

No quiero usar el lenguaje porque muchas veces es el mismo silencio el que lo sobrepasa, dejando simplemente que fluya... que fluyamos...

Y sí, no quiero pero lo estoy haciendo, ¿verdad? Lo necesito, ya me sabes...

La locura, las conversaciones interminables, la risa, la amistad, el amor, la calma, la paz, la pasión... Que no, que no puedo poner todo lo que es, todo lo que está, todo lo que somos...

Pero es, está, y somos.

Vaya que sí...

Hay tantos sueños cumplidos en nuestro despertar que aún a veces me creo dormida... Y es que no hay nada como tocar las nubes a través de tus labios mientras tus manos alzan las mías y, juntas, nos indican todo lo que hay por delante...

Luz.

Clichés de revista, modas y cerebros con prisa
asómate a la ventana, los sueños reposan en la cornisa
no alces demasiado la vista o puede que caigan
son volátiles, efímeros, y en eso reside su magia.
Impongo metas en mi vida y lucho por alcanzarlas,
si el destino se percibe lejos, cerca me siento a acunarlas
la melodía es nostalgia, las notas mis lágrimas sábanas
que no son pena ni debilidad, solo espejo del alma
que ansía su finalidad mientras impotencia desgarra.
Pero en otras ocasiones baila, acompaña notas vitales
entona su propia melodía y de fondo su preciada base.
Oportunidad es la frase, clase de clave con clase
suave enseñanza superior, fuerte espíritu sobresale.
Si hay alas rotas que curar, poco cielo se observa.
Hay demasiadas nubes dispuestas a crear tormenta.
-¿No véis la luz del sol?- Sólo ven su gastada suela
sumergidos en la falacia de creer que está nueva.
-¿No sentís su calor?- ¿Sienten? Esa es la moraleja.
Suena a tópico el egoísmo, pero por desgracia es típico
creer y confiar en alguien que no ve más que su hocico.
Ladran palabras que no entienden y creen que es lógico.
Comprende que es trágico básico, pero no idílico.
Que hasta incluso el sol necesita descansar algún domingo...

En el alma.

Mi alma.

Como una lágrima sin prisa.

Entre la tonalidad negro-oscuridad... silencio.
Entre la marea de silencio... nerviosismo.
Entre el calambre nervioso... no hay paz.

Y aunque no haya guerra... no hay paz, no hay paz... ¿Consigo mismo? Mismamente...

Y los acordes suenan lentos, como con miedo, como con ausencia de.
Así que sigue tocando para sí. Y se convierte en el peor artista opinando que a nadie le gustaría su melodía...
No hay jazz más negro, que no... Que no.




Como un solista de jazz cuando improvisa...

I see la vie en rose...

Todo esfuerzo tiene su recompensa.

¡¡Síiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!