Eres tú.

Sólo sé que la palabra locura no tendrá jamás el mismo significado, que no podré olvidar el nombre de Jack Dauson, que decir "tuya" nunca será verdad si no es a ti.
Sólo sé que la luna puede observarse de día y que el aire puede respirarse mucho más dulce bajo las sábanas.
Sólo sé que las leyes físicas no existen a veces y que el reloj nunca será capaz de marcar los latidos por minuto.
Sólo sé que el alma puede entregarse y que la expresión "hacer el amor" es real.
Sólo sé que soy Rosa contigo, y no solamente Ross.
Sólo sé que el sabor de tus labios es adictivo y que una risa en cualquier lugar y a cualquier hora puede borrar días enteros de lágrimas.
Sólo sé que se puede ser más fuerte si tú estás a mi lado dándome pequeños empujoncitos mientras me agarras de la mano, y que las decisiones dan menos miedo desde que tú me ayudas a decidir.
Sólo sé que creo en creer... y creo.
Sólo sé que no todo puede ser explicado en base a la razón y que cuando no se puede es la mayor razón para vivir.
Sólo sé que Valladolid no es lo mismo desde que tus ojos me hicieron contemplarlo desde arriba.
Sólo sé que unas escaleras, siete pisos desde una azotea, el Dragon Khan... son motivos de un libro que podría perfectamente llevar como prefacio: "a que no tienes huevos".
Sólo sé que la calle Gabilondo es la mejor calle del mundo y que merece la pena comprarse un número menos de pie.
Sólo sé que... sé tantas cosas que... siento tantas cosas que... pienso tantas cosas que... que te quiero.

Ojos abiertos. Triste.

Está nublado allá en el cielo y en el corazón amargo

Es inevitable no llorar cuando el alma causa estragos

De sinónimos me evado, la vida a poco es demasiado

cuando caminas sin zapatos por un camino mojado

Ceguera en el halo, mudo y torpe aquél candado

que cerró a mano alzada la libertad en un tejado

Pude reírme de él cuando descubrió que no había llave

y que el alma de un cobarde es sin más la que más arde

Sin embargo el silencio fue mi sable y no es alarde que

saber callar cuando se debe es de lejos un empate

No hay condena entre cadenas que eligieron su unión

salvo cuando una de ellas nota en su cuello prisión

El aire es fácil de entregar pero no para quien no respira

mas la confianza ciega con esfuerzo siempre corregía

Mira, historia de una ilusión eterna pero efímera

de una canción monocorde con un estribillo sin rima

¿Poesía? Más le valdría al verso ser noche en este día

y saber señalar al mundo un sol compuesto de agua fría

¿Cuántas hojas han caído del árbol de un amigo?

¿Cómo se llama el oficio de quien sabe enmendar los hilos?

En ocasiones el desgarro del olvido se cansa de ser olvido

y aún más el olvido más muerto de ser desgarro vivo

¿Qué ocurrió? Las nubes al unísono entonaron su canción

de adiós, no más tormentas, así que un cambio de dirección

¿Es capaz quien se va de querer seguir en presente?

Cuando duele el cuchillo hiriente y la sangre aún está caliente

¿Cómo puede ser que duela tanto lo que ya dolió?

¿Que los días sean más grises por un sol que no fue sol?

Qué equivocación tan torpe, terrenal y estúpida,

esperar de las personas que no lo sean es de ilusa

Porque el egoísmo nunca conoce lo que es bueno

ni sabe apreciar la fuerza de otro mirándose en el espejo

No sé mirarlo de otra forma, me versifico en la prosa

y no es broma que fui rebaño en aquella zona y sin ropa

Arrópame ahora si me siento sola y me agobia

el hecho de echar de menos a una cuerda que fue soga

No creo en las malas personas porque no quiero serlo

Así que en vez de quid pro quo, yo escribo lo que siento

sobre el compás del desconcierto porque ni sé ni quiero.

Duele, me cago en la puta. ¡¡Duele!!

Reflex.

¿Existe el bien y el mal? Después de todo cualquier persona que actúa lo hace creyendo que hace el bien para sí. Incluso un asesino cree en sí mismo, en su bien, en su locura psiquiátrica y enfermedad del alma.
Y, sin embargo, qué paradoja... los que hacen el bien nunca tienen la seguridad de haberlo hecho, valga la redundancia, bien.
Quizá el mundo aún no esté preparado para eso. Qué putada...

Bombillas...

¿Se puede creer que se recibe lo mismo que se ofrece sin que ocurra? ¿Se puede no saber distinguir una gota de agua de un vaso desbordado? ¿Se puede llegar a creer que se entiende lo que nunca se ha entendido ni se va a entender y que, es más, no se quiere entender porque en sí es ininteligible? ¿Se puede seguir luchando en un lugar donde sólo va a haber batalla? ¿Se puede confiar en quien en realidad no se confía? ¿Se puede ver lo que los ojos ven desde dentro y no lo que verdaderamente hay fuera? ¿Se puede llorar indefinidamente creyendo que el dolor tiene una base racional y argumentando: "ahora sí que va a haber cambio"? ¿Se puede pisar un césped seco sin posibilidad de crecimiento y seguir cuidándolo y regándolo todos los días? ¿Se puede aplicar categoría de sol a una luz pequeña que se ve demasiado cerca? ¿Se puede confundir el término amistad?

Se puede.

Silencio.

Escribiendo.

Es Literatura, no filosofía. O Filosofía, no literatura. O las dos cosas. O yo qué sé si sólo sé que no sé nada y que eso es una paradoja.